Ob wir es realisieren oder nicht, wir sind alle Schöpfer

Mary Taylor ist eine Bildhauerin, die weit hinter der Straße in einem Blockhaus lebt, versteckt von Bäumen und hohen Gräsern, umgeben von der Natur, die sie in ihrer Arbeit liebt und feiert. Neben ihrem Haus befindet sich eine große Atelier-Büro-Werkstatt. Sie begrüßt ihre Besucher herzlich und spricht über jede Skulptur mit einer enthusiastischen Ruhe, die von einer Zentriertheit zeugt, die greifbar ist.

Stutfohlen

Aus der Ferne wirken ihre Skulpturen – ein Waschbär, ein Adler im Flug, Singvögel und mehr – wie in Bronze gegossen. Bei näherer Betrachtung entdeckt man jedoch, dass sie aus Tausenden von zierlichen Metallstücken bestehen, die jeder Skulptur eine Weichheit verleihen, die Sie dazu anspornt, sie zu berühren.

Wir drängen uns in ihre kleine, bescheidene, überladene Werkstatt. Auf dem Tisch ist ein Metallrahmen einer Eule. Daneben sind lange dünne Stäbe aus Stahl, die sie in kleine Stücke schneiden wird, einen Zoll lang oder mehr, manchmal weniger. Sie wird dann jedes Stück auf den Rahmen, von hinten nach vorne, schweißen und den richtigen Winkel der Federn sicherstellen. Ich frage, wie lange es dauerte, bis der Waschbär im Studio fertig war. "Vier Monate", antwortet sie.

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Heute zeigt sie ein lebensgroßes Stutfohlen, das bald in der Memorial Art Gallery installiert wird. Sie erzählt davon, wie sie sich von einem jungen Stutfohlen inspirieren ließ, das auf einem Feld in der Nähe spielte. Sie lächelt und sagt uns allen, dass wir genau hinsehen sollen. Sie öffnet das große Garagentor, um das Licht hereinzulassen, und das Stutfohlen scheint von innen heraus zu leuchten wie ein brennender Busch.

An der Wand ist eine eingerahmte Aussage des Künstlers. Es heißt teilweise: "Ich finde großen Frieden in der Dunkelheit, die das Schweißen bietet … Das Schweißen tausender winziger Stahlstäbe erzeugt ein Netzwerk von lebhaftem Licht, das der Skulptur eine lebendige Ausstrahlung verleiht …"

"Frieden in der Dunkelheit." Ich habe lange auf diese Worte gewartet, weil es sich oft so anfühlt, wenn ich mich hinsetze, um zu schreiben, ob es ein Roman ist oder mein Tagebuch oder dieser Blog. Ich setze mich selten hin und weiß genau, was ich sagen werde. Aber ich fühle mich wie eine friedliche Dunkelheit, eine willkommene Leere, die mich dazu einlädt, etwas aus (fast) nichts zu erschaffen. Ich fühle, dass ich darauf vertrauen kann und dass die Worte (wenn auch langsam, manchmal) kommen werden, wie winzige Stahlstangen, die ich zu Sätzen und Absätzen und schließlich zu Geschichten verschmelzen werde.

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Als ich jung war, schienen die ersten Sätze der Schöpfungsgeschichte der Genesis beängstigend, fast bedrohlich – "Die Erde war ohne Form und Leere und Dunkelheit war auf dem Gesicht der Tiefe." Huch! Lauf um dein Leben! Jetzt verstehe ich, dass Dunkelheit, Leere, Formlosigkeit keine Bedrohung sein müssen, etwas, dem ich entkommen muss. Ich verstehe jetzt, dass dies oft die Bedingungen für die Schöpfung sind. Manchmal, nur wenn wir leer sind, wenn wir uns in einem dunklen Ort befinden, können wir etwas erschaffen, können wir etwas aus dem Leben machen, können wir die Tür öffnen und zu unserer Überraschung ein von innen heraus scheinendes Licht entdecken.

Ich denke, dass wir alle Schöpfer sind und oft in einer scheinbar formlosen Leere herumwühlen, auf der Suche nach jenen Stahlstücken, die nicht nur die Dinge zusammenhalten, sondern mit einer "lebendigen Schwingung" leuchten.

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