Die Flut gewinnt immer und doch …
Ich stand in der eiskalten Brandung am Ogunquit Beach im südlichen Maine. Die Flut drehte sich, aber der Strand war noch mindestens sechshundert Fuß breit. Obwohl wir seit 1975 30 Mal oder öfter nach Ogunquit kamen, war dies unser erster Besuch im September, als es keine Menschenmassen gab und das Tempo verlockend langsam war. Als sich meine Zehen langsam öffneten und sich an das Wasser gewöhnten, musterte ich meine Gefährten auf der sandigen Landschaft. Weniger Kinder, das ist sicher; viele Paare; und ältere Menschen.
Ich wollte gerade den Strand entlang laufen, um zu meiner Frau zu gehen, als ich eine Frau bemerkte, die ihre Mutter im Rollstuhl gegen das Wasser schob. Der Stuhl hatte übergroße Reifen, um die Navigation auf dem Sand zu erleichtern. Sie erreichten das Wasser und die Tochter hob ihre Mutter auf ihre Füße, damit sie alleine in der Brandung stehen konnte. Die Tochter wickelte sich um ihre Mutter, die wackelig war. Mit jeder neuen Welle breitete sich die Brandung weiter über den flachen Strand aus. Irgendwann bemerkte ich, dass der Rollstuhl auf seinen dicken Ballonreifen davonglitt. Die Tochter erreichte, konnte aber nicht den Griff ergreifen, als sie ihre unbewegliche Mutter festhielt.
Ich ging schnell auf ihre Seite und nahm den Rollstuhl, der jetzt wie ein Korken mit jeder sich nähernden Welle wippte. Die Tochter erklärte, dass die Knie ihrer Mutter sie davon abhalten, alleine gut zu navigieren. Ich konnte die Frustration und Verlegenheit im Gesicht ihrer Mutter sehen. Sie studierte jede Welle und beruhigte sich, als sie näher kam. Sie sprach mit mir darüber, wie sehr sie das kalte Wasser, das Gefühl an ihren Füßen, liebte. Sie war 89 und scharf wie eine Reißzwecke; Ihr Kiefer war entschlossen. Sie fragte sich, ob sie zurück zum Strand gehen sollte, obwohl es aus dem Blick in ihren Augen klar war, dass sie nicht gehen wollte. Ich sagte, es gebe keinen Grund zur Eile; Sie konnte so lange im Wasser stehen, wie sie wollte.
Und so haben wir es gemacht. Da waren wir. Eine 89-jährige Frau, ihre treue Tochter, meine Frau, die zu uns kam, und ich (der jetzt mit einem schwebenden Rollstuhl rang, der schnell die Oberhand gewann). Gemeinsam standen wir gegen die bevorstehende Flut.
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Natürlich gewinnt die Flut immer. Die Flut fegt immer den Strand sauber. Nichtsdestoweniger gibt es etwas Schönes, das Notwendige zu tun, egal wie tollkühn es auch erscheinen mag, egal wie begrenzt, wie klein wir fühlen mögen, hineinzugehen, uns zu vereinigen, seinen Platz einzunehmen, wenn auch nur kurz, im Ewigen das Wechseln der immer noch beständigen Ebbe und Flut der großen Flut des Lebens.
David B. Seaburn hat sechs Romane geschrieben, zuletzt Parrot Talk . Er ist pensionierter Ehe- und Familientherapeut, Psychologe und Minister.
