Die Verdampfung des Selbst

Quelle: David B. Seaburn / Spinnennetze in Maine

Mein engster Freund schrieb mir einen Link zu einem Essay von Langston Hughes. Sein Sohn hatte ihm davon erzählt und mein Freund dachte, ich wäre interessiert. Es ist die Geschichte von Hughes, der mit dreizehn Jahren einen Altarruf beantwortet und gerettet wird, wenn auch nicht wirklich. Sie sehen, er erlag dem Druck des Augenblicks, als alle jungen "Lämmer" erwartet wurden, zum Altar zu kommen. Er war der Letzte. Er war widerwillig, unsicher, als er darauf wartete, dass Jesus seinen Namen rief. Der Druck war zu groß, um noch länger zu warten, also ging er vorwärts und behauptete, er hätte Jesus gehört, obwohl er nichts gehört hatte, nur Stille. Später, im Bett, weinte er, weil Jesus nie kam, um ihm zu helfen. Er glaubte nicht, dass es einen Jesus mehr gab.

Ich erinnere mich an einen Altarruf eines Evangelisten vor zwanzighundert Menschen, als ich am College war. Ich spürte auch den Druck. Ich wollte gehören; Ich wollte beweisen, dass ich so stark und fromm wie jeder andere glaubte. Und so ging ich vorwärts, obwohl ich nie einen Anruf hörte. Nicht dann. Niemals. Nur Stille.

Als Mutter Teresa eine junge Nonne war, hatte sie eine Vision von Jesus, während sie in einem Zug in Kanada fuhr. Dort erhielt sie einen aufrichtigen Anruf zu der Arbeit in Indien, die ihr Leben sein würde. Aber sie hat nie wieder ein Wort gehört. Sie lebte für den Rest ihres Lebens in einer großen spirituellen Stille.

Ich habe mein ganzes Leben lang mit dem gekämpft, was es bedeutet, das Heilige zu erfahren. Ich bin in einer religiösen und kulturellen Tradition aufgewachsen, die offensichtlichen Erlebnissen größte Glaubwürdigkeit verleiht, auf die man zeigen und sagen kann: "Das war der Moment." Ich hatte diesen "Moment" nie. Stattdessen, wie so viele andere, mein spirituelles Das Leben war eine Suche nach Stille und ein allmähliches Verständnis, dass der Altar und die Vision nicht dort sein können, wo das Heilige am häufigsten zu finden ist.

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Meine Erfahrungen mit dem Heiligen sind nicht von "dem Wirbelsturm und dem Sturm" gekommen. Sie waren wunderbar banal. Ich saß mit meiner Frau an unserer Gartenfeuerstelle und starrte auf die Sterne, die durch die langen Äste der umliegenden Aschen- und Ahornbäume glitzerten. Die Wärme meiner Enkelinnen, wie sie sich an mich lehnen, während ich ihnen eine Geschichte vorlese. Das rhythmische Geräusch der Wellen am Ufer. Der Fluss, der so selten kommt, wenn ich schreibe. Ich stehe für das ein, was ich glaube, auch wenn es keine Rolle spielt. Das Gefühl meines eigenen Atems, während ich meditiere. Die Linien und Falten eines alternden Gesichts. Das Lachen wirbelte an einem Geburtstag um den Tisch herum. Für den letzten Atemzug eines geliebten Menschen da sein.

Dies sind meine "Altäre", die Orte, an denen ich die Stille des Heiligen, des Heiligen verspüre. Sie alle haben eines gemeinsam. Selbst für die kürzesten Momente erlebe ich die Verdunstung des Selbst, das Verschwinden von "Ich-Sein", und ich erkenne, je weniger ich bin, desto mehr werde ich werden.

David B. Seaburn ist ein Schriftsteller. Sein jüngster Roman ist More More Time . Seaburn ist auch eine pensionierte Ehe- und Familientherapeutin, Psychologin und Ministerin.

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