Wie so viele Frauen habe ich sexuelle Übergriffe erlebt, und anders als viele haben darüber geschrieben, manchmal sogar die verantwortliche Partei benannt, aber so viele Jahre später. Es ist mir zweimal in den Händen von zwei Ärzten in Frankreich passiert. Der erste war ein Dermatologe, der, nachdem er mich von einem milden Fall jugendlicher Akne geheilt hatte (ich war 17!), Dann sagte: "Jetzt zieh dein Kleid aus, Schatz, damit ich deinen Rücken nach Pickeln überprüfe."
Verwirrt sagte ich: "Aber ich habe keine Pickel auf meinem Rücken."
"Nun, lass uns einfach nachsehen", beharrte er. Ein Mann, ein Arzt, so viel älter als ich, ich fühlte, dass es wichtig war, zu gehorchen, und als er vorging, um die Situation auszunutzen, und ich protestierte, wurde er ziemlich zornig, und ich musste durch sein Wohnzimmer fliehen (er übte in seinem Haus) stolperte fast über das Kinderspielzeug. Es kam mir gar nicht in den Sinn, die Polizei oder sogar die Person, die den Arzt empfohlen hatte, zu benachrichtigen. Warum war ich so ein Idiot, fragte ich mich. Warum war ich so gehorsam, so dumm, so passiv? Das war in den frühen sechziger Jahren. Ich habe erst viele Jahre später darüber gesprochen.
Der zweite Fall war meiner Meinung nach noch ungeheuerlicher. Ich war ungefähr fünfzehn Jahre älter, eine verheiratete Frau, drei kleine Kinder und ich konsultierte einen Psychiater, weil mein Mann mich für eine andere Frau verlassen hatte. Nach ein paar Sitzungen, als ich mein Herz ausgegossen hatte, erzählte er dem Mann, wie schuldig ich mich für die Handlung meines Mannes fühlte, und auch er, als ich eines Nachmittags sein Büro verließ, packte mich und umarmte mich. Ich stand noch einmal da und erlaubte das ohne Protest.
Wieder floh ich, obwohl ich diesmal genug Wut in meinem Herzen hatte, um ihn am Telefon anzurufen. Ich sagte ärgerlich: "Wie kannst du! Es ist wie Inzest! "
"Nun", sagte er, "das hat gewisse Vorteile."
Wieder sagte ich nichts und meldete mich nie beim Arzt, der vom American Hospital in Paris empfohlen worden war. Selbst als ich mit dem nächsten Psychiater, den ich konsultierte, über das Ereignis sprach, nannte ich nie den Doktor, einen Dr. Soubrier, wie er genannt wurde.
Ich schämte mich besonders, weil er mir mit einem glänzenden kahlen Kopf und glänzenden Anzügen so hässlich vorkam und – ist es möglich? – einem Warteraum mit einer gewölbten Decke, wo gemalte Amoretten auf die Wolken zielten. Wie konnte ich nur im Schatten seines Büros stehen und diese Umarmung zulassen? Ich ging sogar zurück und sprach weiter mit ihm, obwohl er mich nie wieder berührte.
Irgendwie schienen diese ungeheuerlichen Taten den Frauen, die sie in irgendeiner bizarren Weise erlitten haben, immer ihre eigene Schuld zu sein. Man ist verschmutzt, durch die Erfahrung irreparabel geschädigt, und man kann nur hoffen, dass Frauen, wenn sie sprechen, den Mut und die Stärke bekommen, sich dem Aggressor zu stellen und sicherzustellen, dass es Konsequenzen für seine Taten hat. Vor allem hofft man, anderen Frauen diese Erfahrung zu ersparen, wenn die Konsequenzen so ernst genommen werden, dass niemand sie noch einmal versuchen kann.
Sheila Kohler ist die Autorin von 14 Büchern. Ihre Memoiren Once We Were Sisters werden im Januar erscheinen.
