Kürzlich besuchte ich Konya in der Türkei, wo der große Dichter, Gelehrte und Mystiker Rumi aus dem 13. Jahrhundert begraben ist.
Wie auf meinen Reisen üblich, war ich auf der Suche nach Sinn. Ich blieb in einem kleinen Hotel und ging am Morgen zum Frühstück hinunter. Als ich am Tisch saß, kam ein junger Mann näher und sagte:
"Jemand will dich treffen."
"Wer?" Fragte ich.
"Rumis Enkel", antwortete er.
"Wo ist er?", Fragte ich.
"Im kleinen Hotel nebenan."
Ich war total verblüfft und wollte so viele Fragen stellen. Wie konnte Rumis Enkel am Leben sein? Wer war dieser junge Mann und warum hat er mich gewählt? Welche Ebene der Existenz erlebte ich an diesem Morgen im Frühstücksraum? War ich tatsächlich auf der Suche nach dem Geist von Rumi?
Der junge Mann erzählte mir, er sei aus Aleppo in Syrien, wo während des brutalen Bürgerkriegs große Zerstörungen stattgefunden hätten. Und er sagte mir, ich solle nicht erwähnen, dass wir uns mit Rumis Großvater getroffen hatten. Ich habe auch gelernt, dass Großvater in der Türkei viele Generationen über Jahrhunderte hinweg bedeuten kann.
Ich brauchte den größten Teil des Tages, um den Enkel ausfindig zu machen, ein Abenteuer, das Begegnungen mit bemerkenswerten Männern, Obsthändlern, Hotelangestellten, Bettlern und alten Leuten in alten Gemächern beinhaltete. Als ich endlich den Enkel traf, saß er majestätisch in einer dunklen Ecke des kleinen Hotels, angezogen, wie ich mir vorstellte, als alter Derwisch, in einer Weste, die er mir erzählte, gehörte seinem Großvater Rumi und einem kegelförmigen Hut, der von wirbelnden Derwischen getragen wurde .
Er beantwortete alle meine Fragen, bevor ich einen einzigen fragen konnte. Er war ein Flüchtling, der ursprünglich aus Afghanistan stammte, genau wie sein legendärer Großvater. Er wanderte durch die Welt als Gelehrter und Asket, der Folter und Einschüchterung ausgesetzt war, endlos widerstandsfähig und durch die Wechselfälle von Krieg und Frieden, Gewalt und Liebe wirbelte. Er kehrte immer zu seiner Heimatbasis in Konya zurück, da dies der heilige Raum von Rumis Reife, Aufstieg und Tod war.
Ich verließ den Enkel gut in der 3. Stunde seines Monologs. Er war enttäuscht, als ich ihm sagte, ich müsse zurück nach Istanbul fliegen. Mein Reisebegleiter bezweifelte seine Authentizität und sah ihn als Schauspieler und Conman. Ich zweifelte nicht an seinen Fähigkeiten, diese Rollen zu spielen, mit der Leichtigkeit, mit der er Rumis Enkel spielte. Und dennoch fragte er nichts von mir, als ihn zu finden und auf seine Geschichte zu hören. Brilliant, dachte ich mir. Das ist es, was ich in meinem Leben tue – ich suche nach Menschen, begrüße manchmal Leute, die nach mir suchen und höre ihre Geschichten. Ich hatte immer eine besondere Anziehungskraft auf Flüchtlinge, die ein Heim auf der Suche nach einer Rückkehr zu mindestens der Idee von zu Hause verlassen.
Während ich in Konya war, kamen einige Leute auf mich zu – in Moscheen, Kiosken, Geschäften, auf der Straße -, die mir dringend Geschichten erzählten. Es war schwierig, nicht nur ihre Sprache zu verstehen, sondern auch zu verstehen, warum ich auserwählt wurde. Es war offensichtlich, dass ich ein Tourist war, und ich nahm an, dass ich als jemand gesehen wurde, der kaufen und ausgeben würde. Aber niemand fragte nach Geld oder nach etwas anderem, als sich auf einem Niveau zu engagieren, das gerade außerhalb meiner Reichweite lag. Auf dem Dach einer Moschee näherte sich ein Mann, den ich für einen Bettler hielt. Seine Dringlichkeit, mich zu verbinden, erschreckte mich. Als New Yorker ignorierte ich ihn, aber er beharrte. Endlich erlag ich und wurde gegenwärtig.
Als er ging, fragte ich meinen Begleiter: "Was ist gerade passiert?"
Sie antwortete: "Er hat dir einen Segen gegeben. Er hat dich gewählt ", sagte sie," weil dein Herz offen ist. "
Auf meinen Reisen in und zwischen anderen Kulturen tendiere ich zu Außenseitern, wie ich es in den vertrautesten Orten meiner Heimat mache. Vielleicht tue ich das, weil sie meinen Sinn für mich als den anderen am ehesten widerspiegeln. Einer meiner Großväter war ein Flüchtling aus Österreich-Ungarn. Der andere aus Russland. Meine erste Frau war ein Flüchtling aus Ostdeutschland. Und ich nehme oft die Rolle des wandernden Juden an und identifiziere mich mit meinen uralten Vorfahren, die die Wüste verlassen haben, um tausende Jahre später zurückzukehren, um die Wüste in ein neues Zuhause zu verwandeln.
Der Flüchtling als eine Rolle versucht, ein unglückliches Zuhause zu verlassen, um ein besseres zu entdecken. Der Flüchtling bewegt sich nicht in geraden Linien, sondern in Kreisen. Beim Verlassen besteht die Hoffnung, zu einem Ort zurückzukehren, der vielleicht nicht mehr existiert. Nach dem Zweiten Weltkrieg kehrten viele Deutsche in Schutt und Asche zurück. Viele Juden kehrten aus den Konzentrationslagern in feindliche, oft gewalttätige Dörfer zurück. Mitten im Bürgerkrieg in Syrien greifen viele nach einem Ziel außerhalb ihrer Reichweite.
In meiner Arbeit als Dramatherapeut habe ich ein klinisches Modell von The Hero's Journey entwickelt, das beginnt, wenn der Held sein Zuhause verlässt und endet, wenn der Held versucht, zurückzukehren. Heimat ist eine Metapher für Anfang und Ende, für innere Reisen, für Körper und Seele, für Vereinigung und Beziehung, für die Suche nach Sicherheit und Zugehörigkeit. In einem größeren, abstrakteren Sinn, Heimat mit seinem Kommen und Gehen, ist ein Kreis.
Im Jahr 2015, müde von akademischer Forschung und Schreiben, gesättigt mit Text, begann ich Kreise in Fotografien, Zeichnungen und Assemblagen zu machen. Ich wusste nicht warum.
Eines Tages teilte ich meine Bilder von Kreisen mit einem Freund, der ein junger Analytiker ist.
Sie fragte: "Warum machst du Kreise?"
Ich antwortete: "Ich weiß es nicht."
Da sie mich gut kannte und mir nicht glaubte, antwortete sie: "Ich denke, du versuchst ein Zentrum zu finden, die Ganzheit in deinem Leben. Deshalb hat Jung Mandalas gemacht. "
In meiner letzten Nacht in der Türkei im Jahr 2015 traf ich mich im heiligen Bezirk Eyup mit einem Sufi-Meister, der aus drei Generationen von Sufi-Meistern stammte. Nach einer langen Erklärung über die Sufi-Theologie wandte er sich an mich und fragte: "Was machst du?"
Nachdem ich schnell durch viele meiner professionellen Rollen geblättert hatte, antwortete ich: "Ich mache Kreise."
"Für einen Sufi", antwortete er, "ist ein Kreis nie vollständig."
Dieser einfache Satz hat mein Denken radikal verändert, als ich weiter die Geheimnisse des Kreises erforschte.
Antike Mathematiker versuchten jahrhundertelang, den Kreis zu quadrieren, das heißt, eine Formel zu konzipieren, um den Bereich des Kreises und des Quadrats zu versöhnen. Sie haben immer versagt.
Um 1490 skizzierte Leonardo da Vinci einen verschlungenen Kreis und ein Quadrat, auf dem ein nackter Mann in zwei Posen saß. Er nannte es Vitruvian Man, weil es zurückgeschriebenen Text von dem alten römischen Architekten Vitruvius über die Beziehung zwischen Körpern und Gebäuden und für Leonardo den Korporalkörper und die Himmelskörper enthielt.
Als ich erfuhr, dass einige Gelehrte glaubten, dass der vitruvianische Mensch ein Selbstporträt war, beschloss ich, das Gleiche zu tun – mich in den Kreis und das Quadrat zu stellen, in digitaler fotografischer Form.
Ich suchte nach dem Modell von Leonardo und suchte nach Text. Ich habe mir Spiegelschreiben beigebracht und erste, alte Liebesbriefe in mein Selbstporträt eingefügt. Als ich ein Zitat von CG Jung über die Quadratur des Kreises entdeckte, fügte ich hinzu: "Die Quadratur des Kreises ist eines der vielen archetypischen Motive, die die Grundmuster unserer Träume und Phantasien bilden. Aber es zeichnet sich dadurch aus, dass es aus funktionaler Sicht zu den wichtigsten gehört. In der Tat könnte es sogar als Archetyp der Ganzheit bezeichnet werden. "
Als ich mehr und mehr kreisförmige Selbstporträts machte, sowie Fotos von Kreisen, bemerkte ich, dass ich Doppel-Zwei-Figuren nebeneinander herstellte.
Ein Freund kommentierte: "Du machst Kreise, weil du versuchst, viele zerbrochene Teile deines Lebens zusammen zu halten."
Reparierte ich verlorene Brüche, dachte ich, oder visualisierte ich die Doppeltheit meines Lebens?
Auf einer Reise von zu Hause im Jahr 2016 besuchte ich ein Flüchtlingslager in Griechenland. Ich war neugierig auf die tiefe Vertreibung der Menschen und auch darauf, mich unter sie zu stellen. Ich war mir meiner Dualität als Zeugin und Sucher bewusst. Ich wurde von einem Jungen angesprochen, der wollte, dass ich sein Foto mache.
Nachdem ich das getan hatte, bat mich der Junge, es ihm zu zeigen. Ich tat. Er nickte zustimmend. In den Augen eines Fremden von einem anderen Ort und einer anderen Zeit existierte er. In den Augen eines Flüchtlingsjungen aus Syrien, der in einem griechischen Lager auf ein besseres Zuhause wartete, existierte ich.
In einem Zelt im Flüchtlingslager arbeitete eine NGO-Gruppe aus Spanien mit Kindern. Die Arbeiter baten die Kinder Bilder von Liebe zu malen. Es hat mich überrascht, Gewaltdarstellungen in erwarteten Zeichnungen von Herz und Hand zu sehen. In einer Zeichnung durchbohrt ein Messer das Herz. Es blutet auf eine ausgestreckte Hand. Als ich das Bild sah, kam mir die Frage in den Sinn: "Was wird aus Liebe in einer Kultur der Dislozierung und Gewalt?"
Einige Monate später kehrte ich nach Griechenland zurück, um in einem Tageszentrum mit jungen Flüchtlingen aus Syrien, Afghanistan und mehreren afrikanischen Ländern zu arbeiten. Ich arbeitete in einem kleinen Raum mit 20 jungen Mädchen und Frauen, die alle um einen großen rechteckigen Tisch herum saßen. Ich habe sie gebeten, Geschichten über einen Helden auf einer Reise zu erzählen. Während ich sprach, übersetzte ein Dolmetscher mein Englisch ins Griechische. Ein zweiter Dolmetscher übersetzte das Griechische ins Arabische. Ein dritter Dolmetscher übersetzte das Arabische ins Farsi. Verloren in einem Meer von Sprachen, die ich nicht verstand, lud ich einige ein, ihre Geschichten zu dramatisieren.
Es überrascht nicht, dass die dramatisierten Geschichten von Reisen aus einem kriegszerrütteten Land nach Deutschland kamen, das für viele das gelobte Land war. Als ich die Tränen der Mädchen in den Händen hielt, fühlte ich mich gut an die Reisen meiner Großväter aus dem Genozid der Nazis in den 1930er Jahren.
Die Flüchtlingsmädchen hielten einen Spiegel hoch. Alles, was ich tun musste, war nach innen zu schauen und mein Spiegelbild zu sehen.
Als es Zeit war nach Hause zu gehen, erlebte ich eine tiefe Traurigkeit, die die Frauen und Mädchen hinter mir ließ und wusste, dass ich nach Hause gehen konnte. Meine Großväter haben bereits die Reise für mich gemacht, von der Brutalität des deutschen Holocaust bis zu den einladenden Armen der Vereinigten Staaten, die den Kreis der Familienverfolgung und -wanderung geschlossen haben. Ich war in Sicherheit.
Oder war ich? Meine Heimat sollte sich bald wieder zurückbilden und einen gefährlichen, narzisstischen, clownähnlichen Mann mit einer langen roten Krawatte und orangefarbenen Haaren als Anführer wählen. Mit seinem Gefolge von Schmeichlern und Opportunisten verschwand die Realität, wie ich sie kannte.
Es fühlte sich an wie eine Krise und ich schwebte in einem Strudel.
Warum mache ich Kreise?
Vielleicht ist es meine Art, die Dinge zusammenzuhalten, die immer wieder auseinanderfallen – Beziehung, Verständnis, Toleranz, Komplexität, Freundlichkeit, Schönheit, Gerechtigkeit, Liebe.
Vielleicht ist es meine Art zu versuchen, nach Generationen der Wanderung nach Hause zurückzukehren.
Vielleicht ist es meine Art, den Kreis zu quadrieren.
