Vor kurzem hatte ich das Vergnügen, eine bemerkenswerte Frau namens Cherrie Adams in einem Retreatzentrum in Queensland, Australien, zu treffen, die "Welcome to the BIG House" hieß. Schön, spritzig und warmherzig, ist Cherrie eine Beraterin und Autorin, die ihren 26-jährigen Sohn Christopher 2015 an einen bösartigen Gehirntumor verloren hat und ihre Erfahrung mit solcher Beredsamkeit und Mut teilte, dass der Rest der Klasse uns selbst fand sprachlos. Als ich die Teilnehmer bat, über einen Übergangsmoment zu schreiben, das ihr Leben verändert hatte, schrieb Cherrie – eine "geliebte Frau und gesegnete Mutter von drei Söhnen" – das folgende Stück, das mich so sehr bewegte, dass ich es gemeinsam mit Cherries teilen wollte Einführung in Christopher.
"Liebevoll als" Critter ", unser Sohn Christopher war ein tauglicher, aktiver, gesunder 25-Jähriger, als die Quelle seiner Kopfschmerzen und Übelkeit als bösartiger Hirntumor diagnostiziert wurde. Ihm wurde gesagt, er könnte erwarten, dass er Jahre, nicht Jahrzehnte, leben würde; drei bis fünf Jahre war die Prognose. Er hatte eine Operation, Bestrahlung und Chemotherapie sowie die Einnahme von Steroiden, um die Schwellung des Gehirns und die Medikamente gegen Krampfanfälle zu reduzieren. Er ertrug vier Gehirnoperationen, arbeitete weiter, reiste nach Hong Kong und ging mindestens vier Mal pro Woche ins Fitnessstudio.
Während seiner Krankheit nahm er das Mantra "STARK GENUG ZUM LEBEN" an ("Du bist stark genug, um das Leben zu leben, das dir gegeben wurde") und begann hier in unserer Heimatstadt Adelaide mit der Fundraisingforschung für Hirntumorforschung (wir arbeiten jetzt weiter). Am Ende lebte Christopher nur elf Monate nach der Diagnose; Er war 26 und zwei Monate, als er starb. "
Dieses Stück ist ein Zeugnis für die Liebe einer Mutter. Ich hoffe du genießt es.
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Als der Schmerz in die Stadt kam
Als sich die Trauer mir zuerst vorstellte, war ich überrascht. Ich habe in dieser Phase meines Lebens keinen persönlichen Besuch erwartet. In meiner Naivität hatte ich gedacht, ich wäre älter, bereit, bereit. Ich war nicht. Sie kam in einem Kalenderjahr, eines, das ich nie vergessen werde.
Es fühlte sich an wie ein Tag, an dem du dich entscheidest, nicht zu duschen oder deine PJs zu wechseln, dein Haar nicht zu bürsten, oder vielleicht sogar deine Zähne. Stattdessen machen Sie Kaffee und Toast und balancieren sie auf einem Tablett zurück ins Bett. Die Vorhänge bleiben eingezogen und das Radio plaudert umher, naja, Sie wissen nicht was, weil es nur weißes Rauschen ist, um die Lücke zwischen Schlaf und Wachheit zu füllen.
An diesem Tag fallen Krümel auf den neuen Doona-Umschlag, chatten Sie mit einem Freund am Telefon, checken Sie Facebook, bezahlen Sie einige Rechnungen online und faulenzen Sie in Ihrer Trägheit; glücklich, glückselig unbewusst.
Das ist natürlich, bis die Türklingel klingelt.
Gefroren in deinem Bett um 11 Uhr, zerzaust und ungewaschen, du hältst den Atem an und stellst dir vor, wer auch immer auf der anderen Seite der Haustür ist (fünf Zimmer Weg!), Kann dich atmen hören.
Wiederum ruft die Türklingel an, um von ihrem einzigen Zweck in ihrem statischen Leben befreit zu werden, um zu verkünden, dass tatsächlich jemand an der Tür ist. Du bleibst stehen, eine Schaufensterpuppe in einem Kaufhausfenster, Werbung für Designerbettwäsche. Trotzdem etwas verschlimmert.
Schweigen.
Du schaffst einen kleinen Atemzug, damit du nicht ohnmächtig wirst. Mehr Ruhe. Puh! Es ist in Ordnung. Wer auch immer es war, ist gegangen. Vielleicht haben sie hastig eine Notiz auf die Rückseite einer Einkaufsliste oder die abgerissene Ecke eines Umschlags geschrieben und unter die Tür gestopft oder sie in die Lamellen der Fliegengittertür eingeklemmt. Du bist okay. Nicht gefunden, um faul und unproduktiv zu sein.
Dann hörst du das unverwechselbare Klicken auf das Seitentor, das Geräusch von Sandalen auf den Pflasterklinkern und als der Hund einen Willkommensgruß heult, weißt du kategorisch, dass ein "HULLO bist du da, Cherrie?" Jeden Augenblick klingeln wird.
Gehackt!
Unvorbereitet und jetzt nackt, griff nach einem Handtuch als Stütze für die Dusche, die du vorgibst, dass du eintreten willst.
Das ist das Bild, das das Jahr entfaltete, als die Trauer in die Stadt kam.
Sie überfiel mein Leben und entschied sich dafür, in die Tage, Wochen, Monate und Jahre unerschrockener Ignoranz einzudringen. Während sie in mein angenehmes Leben schlüpfte, änderte sie jede Wahrnehmung, die ich davon hatte, wie Trauer und Leben sein sollten. So begann das methodische Hacken und Entführen meines durchschnittlichen Lebens.
Die Trauer kam für zwölf Monate und das hat sie mir geliefert:
Ich stehe neben meiner 90-jährigen Mutter in einem Pflegeheim. Sie hat Parkinson und fortgeschrittene Demenz. Ich wische den Speichel ab, der auf meiner Wange gelandet ist, während sie mich und Körperflüssigkeiten auf mich schleudert. Sie denkt, ich bin hier, um sie zu verletzen. "NEIN", schreit sie, "du bist NICHT meine Tochter, ich hatte Söhne, du bist hier jemand, der mich verletzt." Ich bin in ihrem verwirrten und gequälten Geist zu ihrem Peiniger geworden. Sie beißt und verflucht mich. Ich bin geschockt. Wo ist mein schönes Mumma? Wo ist die Frau, die mich liebte und mir erlaubte, etwas falsch zu machen, und mich nicht zu verurteilen? Was vor mir liegt, ist ihre Krankheit. Es hat die Mutter entführt, die ich kannte und liebte, und wird sie jetzt bald von mir wegbringen.
Vor mir ist ein Arzt, den ich noch nie getroffen habe und der erst vor drei Tagen meinen 89-jährigen Vater getroffen hat. Ich sehe, wie sich sein Mund bewegt, als er mir sagt, dass mein Vater stirbt. Lungenkrebs, sagt er, verursacht durch Asbest vor 75 Jahren ausgesetzt. Der Mund des Arztes ist animiert und macht komplexe Formen, um die Wörter zu bilden, die Horror für meine Ohren sind. Seine Augen sind jedoch fixiert, konzentriert auf etwas an der gegenüberliegenden Wand und vermeiden es, Blickkontakt mit mir aufzunehmen.
"Er hat vielleicht vier Monate, wenn er Glück hat."
Glücklich?
Ich weiß, dass er alt ist, und er ist nur ein anderer alter Mistkerl auf einem Einbahnticket für dich, aber er ist mein Vater, den ich schreien will!
Trauer ist jedoch nicht mit mir gemacht.
Sie steht in den Flügeln und wartet geduldig auf ihren härtesten Schlag.
"Dein Sohn darf höchstens drei bis fünf Jahre haben"
Das sind die Wörter, die zögernd und entschuldigend aus dem schönen Mund des Neurochirurgen meines jüngsten Sohnes stürzten.
Er hat elf Monate.
In diesem Moment und mit diesen Worten trat Grief voll aus den Schatten und in mein bademantelbesetztes Leben. Ich bin kein bröckeliger, Kaffee verschwendender, haarknotender Mensch mehr. Ich habe mich verändert. Täglich lebe ich mit den Überresten meines Lebens vor und nach der Trauer kam in die Stadt.
Heute sieht und fühlt sich meine Welt anders an. Ich merke mehr.
Ich sehe meinen Sohn in seinem Vater. Ich sehe den gemeißelten Kiefer meines Vaters; sein Körper erinnert an meine Seite der Familie, stark und muskulös; sein ältester Bruder, und er hatte das gleiche Auge und die Augen, und er und sein anderer Bruder teilten eine Energie und einen Geist, die sie manchmal unzertrennlich machten. Wenn ich in den Spiegel schaue, eingebettet zwischen meinen Lachfalten und der Röte meiner Tränen, sehe ich, wie seine Augen mich anlächeln. Wir waren gleich. Wir sind gleich.
Trauer lebt jetzt bei uns. Es ist in Ordnung. Sie ist zu jemandem geworden, mit dem wir unser Leben teilen möchten. Manchmal ist sie schwerer zu ertragen als andere. Meistens wartet sie nur darauf, dass wir ihre Anwesenheit spüren und dann rutscht sie zurück in die Schatten, lässt uns vor uns, was hätte sein können, fordert uns aber heraus, das Leben, das wir haben, voll, leidenschaftlich und mit Liebe und Begeisterung zu leben.
Unser Sohn Christopher "Critter" lebte zu diesem Manta: "Du hast dieses Leben erhalten, weil du stark genug bist, es zu leben."
Ja wir sind.
