Wenn Sie von Lyon nach Genf fahren, wechseln Sie manchmal die Züge. Und so sitze ich auf der letzten Strecke vor einer jungen Frau, die gerade ihre Nägel feilt. Sie macht eine akribische Arbeit, feilt sie perfekt ab, schichtet die Lotion aus einem kleinen Behälter, den sie aus ihrer Tasche zieht, zieht einen Unterrock an und dann ein knallrotes. Sie ist eine Frau mit einer Mission. Ich fange an zu starren, also erkläre ich, dass ich in Bewunderung stehe, da meine Nägel auch etwas DC (ein gewöhnliches und nicht unheilbares Erstweltproblem) brauchen. Und so unterhalten wir uns. In perfektem Französisch erzählt sie mir, wie ihre Mutter 30 Minuten lang stillsitzt, den Lack richtig trocknen lässt und etwas "in meinem Land" verrutschen lässt.
"Wo ist das?" Frage ich. "Wo kommen Sie her?"
"Bosnien."
Der Krieg in Bosnien hat gebrochen, erzählt sie mir, als ihre Mutter ihre Schuhe anzog, um zum Abschlussball zu gehen. Sie flohen schließlich, Vater Mutter und zwei Töchter, in Frankreich angekommen, als Hana (nicht ihr richtiger Name, da ich sie nicht um Erlaubnis bat), ein kleines Mädchen war.
"Wir reisen jetzt", sage ich ihr, "und es lässt uns an Flüchtlinge denken. Wie wäre es, wenn wir umziehen müssten. Fliehen. Woran wir arbeiten würden. "
Hana lächelt realistisch. "Alles was die Leute im Land fliehen wollen um nicht zu tun."
Als Hana sieben war, würde ihre Mutter schon früh nach Hause gehen, um zur Arbeit zu gehen. Sie würde ihre zwei Jahre alte Schwester aufwecken, vorbereiten und sie in die Tagespflege bringen. Da ihre Französischkenntnisse perfekt sind, dient sie als Familienübersetzerin. Mit ihren Eltern zur Bank gehen, zu Arztterminen, endlose Formulare rund um die Mietwohnungen ausfüllen, in denen sie leben.
"Wie alt bist du?" Frage ich.
Sie ist erst 17. Keine junge Frau, wie ich dachte, sondern eher ein älterer Teenager. Es war ihre Reife, die mich abwarf. "Meine Mutter ist so begeistert von meinem Abschlussball", sagt sie. "Weil sie nie zu ihr kommen konnte." Aber das ist kein Mädchen, das ihre Tage damit verbringt, darüber nachzudenken, welches Kleid er tragen soll. Sie hat sich bereits an der juristischen Fakultät in Genf eingeschrieben und kümmert sich um Visa- und Staatsbürgerschaftspapiere.
"Ich langweile mich in meinem Alter", sagt sie schüchtern.
Und warum sollte sie nicht? Seit sie sieben Jahre alt ist, hat sie die Fähigkeiten, die Verantwortung, die Weltanschauung, in die ihre Altersgenossen noch hineinwachsen müssen.
"Die Law School würde Idioten sein, dich nicht zu akzeptieren", sage ich ihr, während wir uns trennen. Auf dem Podium bekomme ich einen vollen Blick auf sie – der lange Trenchcoat, der elegant um ihre schlanke Figur fließt, die Stiefel mit den vernünftigen Stöckelschuhen – alles, was sie hat, und alles, was sie tut, wird sorgfältig bedacht. Sie müssen etwas bedeuten. Sie muss es richtig machen. Ihretwegen und um ihrer Eltern willen, die mit Krieg und Kindererziehung zu kämpfen hatten, statt mit Abiturienten und Universitätskursen. Im Zug macht Hana ihre Nägel, denn mit ihren bunten Nägeln zählt jeder Moment auf ihrem Weg, das Schicksal ihrer Familie zu verbessern.
Eine Woche später, bei einem Holocaust-Gedenkgottesdienst, höre ich Rabbi Dov (Dow) Marmur, erzähle von seinen Erlebnissen. "Ich erinnere mich an den Tag des 2. Weltkrieges, den 1. September 1935. Ich war vier Jahre alt." An diesem Tag flohen Dov und seine Familie aus Polen, um den Krieg und seine Folgen in der Sowjetunion unter erbärmlichen Bedingungen zu verbringen Der Krieg endete. Der Interviewer fragt sanft: "Kannst du uns sagen, wie du dich an diesem Tag gefühlt hast?" Marmur, jetzt im Ruhestand, hat eine beeindruckende Karriere geführt, die Großbritannien, Kanada und globale Verantwortlichkeiten umfasst. Er heiratete, zog drei Kinder groß und lebt nun glücklich in Israel. Er saß mit seinem Sohn, ebenfalls Rabbiner, und seiner Enkelin, einer politischen Aktivistin, auf der Bühne. Umgeben von bewundernden Mitgliedern der Kol Haneshama Gemeinde, lächelt er. "Ich begann mich zu ängstigen. Und ich habe seitdem nicht aufgehört. "
Die Worte zerreißen mein Herz, und doch scheint sein Lächeln echt. Wir betrachten einen Mann, dessen Kindheit ihm entrissen wurde, und doch bringt er keinen Hass zum Ausdruck. Ein Mann, der zulässt, in Angst zu leben, und dennoch Fortschritte macht, Dinge zu erreichen, die andere niemals erreichen werden.
"Wie versöhnst du deine Angst und deine Wut mit deinem Leben?"
"Ich verstehe die Frage nicht", sagt er. "Es ist Platz für alles und ich lebe weiter."
"Aber wie fühlst du dich?"
Der Rabbi strahlt. "Dankbar." Er hebt seine Arme, um alles und jeden um ihn herum zu umfassen. "Dankbar für all das."
Wir hören so viel über posttraumatische Belastungsstörung. Und so wenig über posttraumatisches Wachstum. Und doch zeigen diese zwei Beispiele, die sehr unterschiedlich sind, wie Menschen aus Widrigkeiten wachsen können. Die Psychologen Tedeshi und Calhoun haben posttraumatisches Wachstum als Veränderungen identifiziert und definiert, die Widrigkeiten folgen lassen, so dass die Person besser mit ihren Folgen umgehen und sich auf eine Art und Weise erholen kann, die nicht notwendigerweise bedeutet, dass sie zu dem Weg zurückkehrt. Vor kurzem interviewten Forscher Noel Brewer von UNC und Kollegen Frauen, die für Brustkrebs im Frühstadium behandelt worden waren. Wie erwartet, war das posttraumatische Stresssyndrom (PTSS) bei diesen Frauen mit einer Depression assoziiert. Aber die gute und inspirierende Nachricht ist, dass Frauen, die neben der PTSS ein posttraumatisches Wachstum zeigten, weniger deprimiert waren. Widrigkeiten und Wachstum können nebeneinander bestehen. Horror kann dich dankbar machen. Enorme Verantwortung, die Ihren kleinen Schultern widerfährt, macht sie größer und stärker.
Lasst uns diese Lektion in unsere täglichen Schwierigkeiten tragen und mögen wir uns immer nur mit Problemen der Ersten Welt befassen.
