Als ich anfing, Yoga-Kurse zu besuchen, dachte ich mir, dass meine Lernkurve mit den meisten Dingen vergleichbar wäre: Ich würde als unbeholfener Anfänger in der hinteren Reihe anfangen und dann, vielleicht langsam, würde ich den Dreh raus bekommen.
Ich habe mich nicht getäuscht. Ich wusste, dass ich nie so wendig sein würde wie der Teenager in der ersten Reihe oder so stark wie der Ex-Marine in der Ecke. Aber mit der Zeit und dem Training dachte ich, ich würde kompetent werden. Ziemlich bald würde ich einer der Leute sein, die Anfänger betrachten, wenn sie den Posefluss aus den Augen verlieren. Vielleicht würde ich sogar Kopfstand lernen.
Und mit diesen bescheidenen Träumen schloss ich mich den Reihen aller arbeitslosen Erwachsenen in meiner Stadt an, zog bequeme dehnbare Kleidung an und kaufte meine erste Lochkarte.
Leider habe ich mich nach acht Monaten Training drei bis sechs Mal pro Woche verbessert. . . ganz und gar nicht. Ich bin fortwährend die apfelförmige Dame in der hinteren Reihe, die in Baumpose schwankt, die in Adlerpose kippt, die für mein Leben, wenn ich mich in abwärts gerichtetem Hund vorwärts beuge, jemals in der Lage zu sein scheint, zu treten oder zu hüpfen meine Füße zwischen meinen Händen. Oder irgendwo in meiner Nähe.
Selbst die Leichenhaltung entzieht sich mir. Ich habe mir das Steißbein gebrochen, als ich mit der Kleinen schwanger war, und lag so flach auf meinem Rücken.
Mein Partner sagt, ich werde stärker. Sie versichert mir, dass, ja, es gibt einen taktilen Vorteil für all diese "Krieger-Zweien" und Sonnengrüße, aber ich denke, dass mein gut definierter Bizeps genauso leicht durch die Tatsache erklärt werden kann, dass das Baby immer schwerer wird.
Yogalehrer erinnern ihre Schüler gerne daran, dass Yoga kein Wettkampfsport ist. "Kein Urteil", sagen sie. "Sei wo du bist."
Und ich bin nicht wirklich hier, um mich selbst zu beurteilen. Oder irgendwo anders sein. Aber es scheint seltsam, dass ein Mädchen an etwas saugen kann und weiterhin daran saugen, egal wie viel davon sie tut.
Egal, erinnere ich mich. Wie ich aus der Punk-Philosophie gelernt habe, ist es in Ordnung, Dinge zu tun, bei denen du nicht gut bist. Die Reise ist das Ziel, Mann.
Es ist eigentlich eine Erleichterung. Ich muss mir keine Sorgen machen, dass ich an Ort und Stelle bin und darum gebeten werde, "für die Klasse zu demonstrieren". In der Tat wurde ich mehrmals gebeten, meine Matte zu verschieben, damit ein Anfänger einen Blick auf jemand anderen hat – auf irgendjemand anderen.
Mein erster Yogalehrer hat offensichtlich meine Punk-Philosophie nicht geteilt. Anfangs war er ermutigend genug, aber ziemlich bald hatte er die Nase voll. "Ariel!" Würde er schnappen. "Du passt nicht auf!"
Ich habe aufgepasst. Aber es fiel mir immer schwer, mich an meine Rechte von links zu erinnern. Wenn du also sagst: "Ariel, heb dein rechtes Bein," dann ist der Moment der Verspätung, als ich schnell das Tattoo auf meinem rechten Unterarm kontrolliere mach die Berechnung, das heißt, ich muss das andere Bein heben.
Wenn der Rest der Klasse synchron war, schrie er: "Ariel, du sperrst aus! Der Rest meiner Klasse ist ein Vogelschwarm! "
Was hat mich das gemacht? Der Scheißkerl?
Also sammelte ich meine bequeme Stretchhose und meine Yogamatte und ich fand ein neues Studio, wo die Lehrer so beschäftigt sind, OM zu singen, dass sie entweder nicht bemerken, dass ich nie besser zu werden scheint oder dass sie mit dem Universum in Frieden sind deshalb ist es egal.
Es würde Spaß machen, wenn die Übung perfekt wäre.
Oder sogar kompetent.
Aber ich denke, manchmal macht Übung nur Übung.
Namaste.
