Ein Wort, ein Lied, ein Geruch

Dieser Blog kuratiert die Stimmen der Abteilung für Psychoanalyse (39) der American Psychological Association. Dieser Beitrag stammt von Henry M. Seiden, PhD, ABPP, der in der Zeitschrift Psychoanalytic Psychology einen gleichnamigen Artikel verfasste.

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Ich habe mit Willy gearbeitet, einem Mann in den Achtzigern und einem Flüchtling mit seiner Familie aus Hitlers Europa. Vor ungefähr einem Jahr kam ich von einem Urlaub nach Hause, um Willy taub zu finden und buchstäblich nicht in der Lage zu sein, seine Trauer auszudrücken: seine erwachsene, älteste Tochter war gestorben.

Der Tod seiner Tochter war nicht unerwartet gewesen. Sie hatte eine fortgeschrittene Lebererkrankung gehabt, die, wie Willy viele Male reumütig zugegeben hatte, ein Leben voller Promiskuität und Drogenmißbrauchs war. Von ihrem Tod und seiner Unfähigkeit, sie zu betrauern, sagte Willy mit einer Art Achselzucken: "Ich habe meine Tochter vor vielen Jahren verloren."

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Gleichzeitig sagte er aber auch: "Irgendetwas stimmt nicht mit mir. Ich kann nicht weinen. Ich kann nicht trauern. "

"Ich weiß es nicht, Doc", würde er sagen. "Was ist falsch mit mir?"

In den folgenden Wochen würde er in ein dumpfes Schweigen und dann in wiederholte Fragen und fruchtlose Selbstuntersuchung verfallen. Ich saß mit ihm zusammen, ich fühlte für ihn, ich versuchte, ihm eine Möglichkeit zu geben, über sich selbst zu denken, auf allen Wegen, die psychoanalytische Kliniker machen: wie er sich fühlen könnte; wie ich mich fühlen könnte; was es alles bedeuten könnte – der frustrierte Zorn mit seiner Tochter, der sein Gefühl des Verlustes verstärkt; die Enttäuschung; seine selbstschützende Distanzierung von seinen eigenen Gefühlen …

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Alles vergebens.

Dann sprach Willy in einer Sitzung einige Monate nach der Veranstaltung über seine Frau. Er erinnerte sich an die frühe Süße des Ehelebens, wie sehr seine Frau sich ein Baby gewünscht hatte, ein kleines Mädchen , sagte er auf Jiddisch, und wie, als das Baby geboren wurde, sagte er: "Wir hatten unseren kleinen midlele ." dass seine Stimme brach und er weinte.

Es gab nichts, was ich in diesem Moment sagen musste. Ich bot ihm die Taschentücher an. Ich habe selbst eins genommen.

Sicher, dieser Moment des Durchbruchs lädt Kommentare aus einer Reihe von Perspektiven ein, darunter die Bedeutung, lange Zeit das hilflose, wütende Elternteil eines chronischen Substanzmissbrauchers gewesen zu sein; die widersprüchliche Mischung aus Liebe, Wut und Schuld, die in der lebenslangen Familienromantik entstanden ist (das war ein Kind, um das Willy und seine Frau leidenschaftlich stritten); die Art des Traumas bei Erwachsenen und die damit verbundene Taubheit; die Immigrantenerfahrung im Allgemeinen und die Holocaust-Erfahrung im Besonderen; und der zwischenmenschliche Kontext der Behandlung.

Aber was mich am meisten beeindruckt hat, war die Natur und Kraft eines Wortes: meidlele . Worte haben Resonanzen, Konnotationen, erweiterte Bedeutungen und Assoziationen. Und alte Wörter, wie alte Lieder oder Gerüche, verbinden uns und rufen alte Selbstzustände hervor. In welcher Sprache sprechen wir in unseren intimsten und unbewachten Momenten mit uns selbst? In dieser Sitzung und zu diesem Zeitpunkt der Behandlung sprach Willy in der Sprache seines Zuhauses mit sich selbst.

Englisch, die Sprache unseres Behandlungsaustausches, ist eine Sprache, die Willy spät gelernt hat. Obwohl es seine Sprache von heute ist, ist es seine vierte Sprache. Seine Familie kam aus Europa nach Amerika, wo er als Junge die Sprache des Landes, in dem sie lebten, sprach, nur in der Schule und außerhalb des Hauses. Seine Familie verbrachte einige Jahre im Zuge ihrer Emigration in einem lateinamerikanischen Land und sprach dort in seiner Jugend Spanisch auf der Arbeit und auf der Straße. Aber Jiddisch ist die erste Sprache, die Sprache, die er zuerst hörte, und sprach zuerst zu Hause. Und es ist die Sprache, die er mit seiner jungen Frau sprach, als sie sich vor mehr als fünfzig Jahren in New York kennenlernten, als sie gerade ein Einwanderer und ein Fremder in Englisch war. Es war die Sprache des Hauses, das sie zusammen machten, und so die Sprache seines ersten und zweiten Familiensitzes.

Meidlele bedeutet natürlich "kleines Mädchen" auf Jiddisch. In seinen metaphorischen Resonanzen ist es ein Ausdruck von Zärtlichkeit und Zärtlichkeit, das "Le" am Ende ein Diminutiv – nicht nur ein Mädchen, sondern ein kleines Mädchen, ein kleines Mädchen, das alle Gefühle der elterlichen Liebe hervorruft. Und an die Zerbrechlichkeit des winzigen Babe-in-Arms erinnern – das tief empfundene Bedürfnis, sich um sie zu kümmern, sie zu halten und sie warm zu halten und zu ernähren und sicher zu sein, was auch immer elterliches Opfer sein mag. Zu sagen, dass Heimisch Wort Willy in einen jungen Vater und Ehemann wieder gemacht hat. Natürlich (und schmerzlich) machte es ihn zu einem Vater, der seine kleine Tochter verloren hatte – eine Tochter, die er nicht retten konnte. Jetzt, in diesem Selbstzustand, war es das verlorene Kind, das er trauern konnte.

Und es ging um diese Trauer, dass er und ich jetzt sprechen konnten, obwohl (und vielleicht leider!) Auf Englisch.