Obey the Flower: Lessons Learned vom Zeichnen einer Rose

Gehorche der Blume. Ich wiederhole den Satz in meinem Kopf, in meinem Kopf. Ich bin mir überhaupt nicht sicher. Es scheint nicht, als ob ich den richtigen Zug mache. Ich schaue wieder auf die kleine Rose und dann zurück auf das große Stück Papier, das vor mir auftaucht – vier mal sechs Fuß leere weiße Fläche. Wie soll ich übersetzen, was es mit dieser Rose ist, die für mich so schön – so schön – auf dieses flache Stück Papier drückt? Gehorche der Blume.
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Ich fing im Januar 2016 an, Rosen zu zeichnen. Ich hatte einige tote, trockene, enthauptete Rosen in einer Schale, die ich meinem Partner (zu Lebzeiten) bei seinem Konzert im Dezember in der Carnegie Hall gegeben hatte. Ein verschrumpeltes Stück erregte meine Aufmerksamkeit. Es sah klein aus, war es aber nicht. Nicht für mich. Das Zerknittern und Durchkreuzen der Blütenblätter nahm mir den Atem. Also nahm ich meinen 8 x 11 Zoll großen Skizzenblock heraus und entschied, ihn groß zu zeichnen – so groß wie die Seite, so groß, wie es mir schien – in Bleistift. Am nächsten Tag skizzierte ich noch einen. Und ein paar Tage später, ein anderer, bevor es mich traf: diese Zeichnungen sind zu klein. Diese Rosen sind viel, viel größer.

Ich lieh mir etwa 18 x 24 Zoll Zeichenpapier und Kohlestift von meinem ältesten Sohn, die von seinem College-Kurs in Zeichnung 101 übrig geblieben waren. Ich begann wieder. Jede Rose erschien mir so faszinierend, so einzigartig – eine schillernde Kristallisierung von Bögen und Bahnen und Impulsen, die sich kreisförmig umeinander bewegen, übereinander geschichtet – gerade so weit, dass sie eine endlos zurückweichende Einfaltung offenbaren. Jede Rose dehnte sich bis ins Unendliche aus und zog sich in Unsichtbarkeit zurück – ein Sonnenstrahl, ein Mandala, ein heiliger Kanal. Ich entschied, eine Serie von sechs zu zeichnen, mit jeder Rose, wieder so groß wie die Seite.

Dann protestierte mein Partner. Genug der toten Rosen! Zeichne ein paar lebende! Zum Glück brachte er etwas nach Hause. Ich begann eine weitere Serie von sechs Zeichnungen. Die lebenden Rosen waren tatsächlich anders – die Blütenblätter waren weicher und abgerundet. Die Zeichnungen wollten leicht und nicht dunkel sein. Also habe ich die Hintergründe schwarz eingefärbt. Die Rosen glänzten und wollten mehr.

Meine gezeichneten Rosen waren groß, aber nicht groß genug. Je mehr ich zeichnete, desto größer erschien mir die eigentliche Rose. Wie sollte ich offenbaren, was ich sah – Rudolf mysterium tremendum – ein Grund für Ehrfurcht, Angst und Entzücken, der gleichzeitig so klein und verwundbar war, dass er in einer Hand liegen und leicht zerquetscht werden konnte?

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Ich kaufte eine 4 Fuß breite Rolle Papier, schnitt eine Länge von 6 Fuß und klebte es an die Wand des Wohnzimmers. Ich dachte an Georgia O'Keefe. Wenn man eine Blume anschaut, sagte sie, wird sie zur Welt. Ich habe verstanden.

Gehorche der Blume . Ich schaue auf die Rose, auf die Zeitung und wieder zurück. Mit dem Schwung meines Armes folge ich dem Bogen, den ich mit meinen Augen sehe: Ein halber Zoll wird zu einem Fuß langen Halbmond. Ich rolle mein Handgelenk in der Mitte und wirbele um den Drehpunkt der Aufmerksamkeit herum. Jeder Durchlauf über das Papier hinterlässt samtige schwarze Spuren, die herausspringen, wenn ich sie wieder mit dem Finger streiche. Ich folge einem anderen Bogen mit meinen Augen, mit meinem Arm, mit meinem Finger. Ich fühle mich wahnsinnig glücklich.

Diese ganze künstlerische Arbeit hat mich überrascht. Ich lass es geschehen. Und was ich von diesen Blumen lerne, geht über das übliche hinaus "rieche die Rosen" oder "Jede Rose hat ihre Dornen". Hier sind vier Dinge, über die ich nachsinne.

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1. Öffnen Sie eine kleine Passage zur Schönheit und es wird hineinstürzen .

Alles begann mit einem Blick, einer Drehung des Kopfes, einem unfreiwilligen Ansporn der Bewunderung. Diese Rose ist so schön. Ich lasse mich spüren, bin davon angezogen. Ich wurde bald hineingezogen und zeichnete Rosen, die so groß waren, dass ich es sein konnte.

Die Schönheit hat mich erwischt. Es bewegte mich, zu fühlen und zu denken und zu handeln, und als ich es tat, korrigierten sich meine Sinne; meine Wahrnehmung hat sich verändert. Ich fing an, auf rosenähnliche Dinge zu achten – auf der Suche nach mehr Rosen, lebenden Rosen, bunten Rosen, großen, größeren und größten Rosen – und fühlte die Freude daran.

Ich lerne also: Wenn du dich von dem, was dir als schön erscheint, bewegen lässt, gibst du ihm die Erlaubnis, den Weg deiner Aufmerksamkeit umzuleiten. Ein kleines Rinnsal der Wertschätzung kann in einen transformierenden Strom fließen. Schönheit drängt herein. Und wenn du darauf reagierst, indem du dich bewegst, kannst du mit deiner Verletzlichkeit gegenüber der Schönheit zu Entfaltungspotentialen für Erfahrung und Ausdruck führen, die du noch erforscht hast. Wie Zeichnung.

Natürlich ist Schönheit für alle möglichen sozialen, kulturellen und psychologischen Gründe nicht gleich. Philosophen stimmen nicht überein, ob die Schönheit im Subjekt oder im Objekt liegt; ob es ein sensorisches oder ein intellektuelles Phänomen ist; ob es Leidenschaft oder Desinteresse hervorrufen sollte. Aber im Fall meiner Rosen wirkte ihre Schönheit auf mich, obwohl meine Handlungen in Bezug auf sie mich auf den Weg des körperlichen Werdens zogen und herauszogen.

2. Bewegung zählt.

Hätte ich nur die Rosen angeschaut und nicht gezeichnet, hätte ich nicht gelernt, sie so zu sehen, wie ich es jetzt tue. Ich begann mit einer visuellen Erfahrung. Ich endete mit einem visuellen Bild. Was dazwischen geschah, war durch und durch kinetisch. Je mehr ich mich in Bezug auf das bewegte, was ich sah, desto mehr sah ich. Je mehr ich sah, desto mehr Bewegungsmuster konnte ich machen. Jede Rose verlangte etwas Neues. Jede Rosengruppe verlangte nach einer neuen Technik.

Indem ich mein körperliches Ich durch diese Rosen bewegen ließ, indem ich die Körperbewegungen machte, die das Zeichnen erforderten, lernte ich, die Dellen und Wellen einer Rose nicht nur als Formen und Farben wahrzunehmen, sondern als mögliche Bewegungsmuster – als Aufforderung zum Tanzen .

3. Schönheit stirbt nie.

Selbst wenn sie tot sind, ist eine Rose mächtig. Es kann immer noch eine Schönheit ausstrahlen, die die Aufmerksamkeit umleitet. Die Rose lebt weiter in meiner Erholung davon. Es ist nicht alles tot. Es lebt weiter in dem Impuls, das Bild zu zeichnen, das jetzt meine Wand füllt. Es lebt weiter in den Handlungen, die das Glück ausdrücken, das ich fühle, wenn ich zeichne und herausgezogen werde.

Meine Zeichnung an der Wand ist nicht die Rose. Es repräsentiert nicht die Rose. Es ist kein Ersatz für die Rose. Es ist eine Nachbildung meiner Beziehung zur Rose – eine Geschichte meiner Bewegung damit und wegen ihr.

Die Zeichnung erinnert mich: Was tot ist, hat Handlungsmacht. Durch die Bewegungen, zu denen mich eine Rose zwingt, entsteht eine Welt, in der Schönheit als Sinnesführer für das Gute, Gerechte und Wahre dient.

4. Was immer du öffnest, wächst in dir.

Meine Rosen sind nicht nur an der Wand. Sie sind auch nicht einfach als Spuren meiner Bewegungen in mich eingeschrieben. Die Rosen leben in mir, sie wachsen in mir, als Freude – die Freude zu sehen und zu fühlen; sich zu bewegen und bewegt zu werden; Zeichnen und in eine Welt hineingezogen werden, die im Moment, auf der Seite vor mir, brandneu ist.

Eine Rose bildet sich auf der Seite, wenn sie in der Vase stirbt. Es wird in und durch die Bewegungen, die ich mache, um es zu zeichnen, wiederbelebt; Auch wenn diese Bewegungen mich zu jemandem machen, der bereit und in der Lage ist, der Blume zu gehorchen.