Würdest du es nicht wissen, aber als ich vor den Demonstrationen Ende Mai in Istanbul die Istiklal Straße entlang lief, traf ich einen alten Freund, der zum ersten Mal die Türkei besuchte. Wir haben schnell auf unsere Überraschung verzichtet.
'Du kommst oft her?' Sie fragte.
"Wann immer ich eingeladen werde. Ich mag das Essen.'
'Was gibt es zum Abendessen?'
"Macht nichts. Ich habe einen Workshop in Istanbul für eine Organisation, die Dienstleistungen für behinderte Kinder anbietet, das Metin Sabanci Sonderausbildungs- und Rehabilitationszentrum. Nilgun Turkan, der erste im Westen ausgebildete türkische Dramatherapeut, leitet das Programm. Sehr aufregend. Dann gehe ich nach Pergamon zur jährlichen Gruppenpsychotherapie- und Psychodrama-Konferenz. Das Thema ist Liebe.
'Liebe?'
"Frag nicht."
'Ich frage.'
"Das Wort für Liebe auf Türkisch ist Aşk."
'Na sicher. Wer fragt?
'Jeder.'
"Was weißt du über die Liebe, Landy?"
'Genau. Ich bin hier, um es herauszufinden, obwohl sie mir erzählen, dass Therapeuten etwas über Liebe wissen.
'Wer sind Sie?'
'Die Anderen.'
»Ich bin froh, dass es jemand weiß. Zähle mich raus.'
'OK. Ich bin weg.'
'Wohin?'
"Das Museum der Unschuld."
"Was ist das, ein Sufi-Außenposten?"
"Es ist aus dem Roman von Orhan Pamuk. Er hat den Nobelpreis gewonnen.
"Ein Museum nach einem Roman? Ich dachte, Museen halten echte Dinge oder zumindest tote Objekte, die einst lebendig waren.
"Manchmal sind die Objekte noch am Leben."
"Worum geht es?"
'Unschuld.'
'Bedeutung?'
"Ich war noch nicht. Ich lasse es dich wissen.'
'Worüber handelt das Buch?'
"Obsessive Liebe. Aber das ist zu hart. Reine Liebe, wirklich, unschuldige Liebe, ein Ziel, das schwer zu fassen ist.
"Für den Leser?"
»Und Schriftsteller. Und Protagonist. "
"Kannst du in dieses Museum gehen, ohne das Buch zu lesen?"
"Ich weiß es nicht. Sie werden dich vielleicht nicht reinlassen. «
'Gib mir eine Pause.'
Ich verabschiede mich und verspreche, nach meinen Workshops und Reisen zu rufen. Und dann begann ich meine Reise.
Als ich das Museum der Unschuld betrete, finde ich eine Inschrift an der Wand von den Notizbüchern von Samuel Coleridge: "Wenn ein Mann durch das Paradies in einem Traum gehen könnte, und ihm eine Blume präsentieren könnte, als ein Versprechen, dass seine Seele wirklich hatte war dort und fand diese Blume in seiner Hand, als er erwachte – Aye? und was dann?"
Wenn man durch die vier Stockwerke des Museums ging und die Frage in Resonanz kam, tauchten mehr Fragen auf: War das eine Fiktion, reale Objekte, um die Realität nachzuahmen, oder die Wirklichkeit selbst, Artefakte einer Liebesaffäre, die nicht vollzogen werden konnte? Ich fragte mich: Wessen Liebe ist ausgestellt? Am meisten hörte ich die Frage meines Freundes: "Was weißt du über die Liebe, Landy?"
Für diesen Dramatherapeuten gab es so viel zu tun, und so brachte ich die Fragen unschuldig in den Hintergrund meines Geistes.
Die Arbeit im Metin Sabancı-Zentrum in Istanbul war reichhaltig, als die Gruppe Geschichten über ihre Reisen zur Liebe schöpfte, metaphorische Hindernisse konstruierte und auf der Suche nach diesem schwer fassbaren Objekt führte. Zwischen den Workshops trat ich in den Traum von Istanbul ein, der von Pamuk gesponnen wurde, spazierte durch die Straßen und fuhr spät in der Nacht mit dem Dolmus von Karaköy zum Taksim-Platz. Andere Liebesgeschichten entzündeten meine eigenen in den Straßen, gefüllt mit einer Auswahl von Türken, Kurden, Armeniern, Arabern, Griechen, Juden, Roma, die auf den Plätzen saßen, Musik spielten, Geschichten erzählten, Sorgenperlen betasteten, Waren verkauften, Händchen haltend Er rauchte Zigaretten, reagierte auf den Ruf des Muezzin zum Gebet und raste auf unbekannte Ziele zu. In einem flüchtigen Augenblick der Unschuld liebte ich sie alle.
Nach dem Workshop flog ich nach Izmir und fuhr dann nach Pergamon, dem antiken Asklepion, wo vor Tausenden von Jahren Zelebranten zur Heilung ihrer körperlichen und geistigen Krankheiten erschienen. Ein Teil der Kur bestand darin, eine Nacht in einer unterirdischen Passage zu verbringen, wo Priester sie mit Liedern und Weihrauch zum Schlafen brachten. Nach einem Abend in einem Tunnel, der von sanft fließenden Wasserbächen gesäumt war, verbrachten die Zelebranten den Morgen mit den Priestern und erinnerten sich an ihre Träume. Der Priester deutete die Träume, dann führte er sie zum Amphitheater, über das Feld, wo sie Theateraufführungen erlebten, manchmal im Chor zu sehen. Die therapeutischen Wirkungen des Theaters waren kathartisch und ermöglichten es den Zelebranten, beunruhigende Emotionen freizusetzen.
Im Jahr 1982 begann der türkische Psychiater Dr. Abdülkadir Özbek in der Türkei ein Psychodrama-Training, das stark von JL Moreno beeinflusst wurde. Kurz darauf initiierte Özbek eine Reihe von Sommer-Psychodrama-Konferenzen im Pergamon Aesclepion. 2009 und 2013 wurde ich als Dramatherapeutin eingeladen, den Dialog alternativer Formen der dramatischen Heilung zu öffnen, die den ursprünglichen theatralischen Absichten der alten Priester ähneln.
Und so kam ich mit meiner Gruppe von fast 30 zusammen, um im Schatten des Amphitheaters fortzuschreiten, um die dreitägige Reise des Helden zum Ziel, das Liebe ist, zu dramatisieren. Die Gruppe beschäftigte sich intensiv mit Metaphern der Reise durch ihre Körper und Vorstellungen. Mit intakten Geschichten waren sie bereit, die Geschichten zu dramatisieren, mit der Hoffnung, die Komplexität der Liebe besser zu verstehen. Aber am zweiten Tag, ohne dass ich es wusste, fanden die Demonstrationen und die harte Reaktion der Polizei 350 Kilometer entfernt in Istanbul statt.
Als ich mich am dritten Tag dem Zelt auf dem Feld vor dem Amphitheater näherte, erfuhr ich, dass eine der Teilnehmerinnen nach Istanbul zurückflogen, als ihre Cousine bei den Demonstrationen ums Leben kam, die als Protest gegen die Entwicklung eines Einkaufszentrums auf der Rückseite des einen grünen Parks auf dem belebten Taksim-Platz in Istanbul. Die Polizei reagierte mit Tränengas, Gummigeschossen und Wasserkanonen, mit Tausenden von Verletzungen und vier Todesfällen.
Ich fragte, ob ich mit der Dramatisierung der Geschichten fortfahren oder direkt die Gefühle der Teilnehmer ansprechen sollte, die überliefert zu sein schienen. Ich fragte eine alte Theaterkastanie und fragte die Gruppe: "Stimmt es, dass die Show weitergehen muss?" Sie antworteten mit einem deutlichen Nein und ich fragte, was getan werden müsse. Eine tapfere Seele bot an, dass sie in Istanbul sein müsse. Es zeigte sich, dass sich die Liebe nach Istanbul verlagert hatte, wo es auch große Schmerzen gab. Und so fuhr ich fort, die Polarität von Istanbul und Pergamon zu dramatisieren, beides Orte, die von den Körpern der Gruppe repräsentiert werden. In der Dramatisierung zweier Häuser, zwei Liebschaften, zwei Orten des Herzens und der Heilung, entdeckte die Gruppe das Ziel der Dramatherapie – in den Widersprüchen des Seins leben zu können und jedes Ziel mit Überzeugung zu umarmen.
Am Ende konnten alle mit der Komplexität der Liebe sprechen. Als Außenseiter konnte ich nur theatralische Rahmen aufstellen und zusehen. Ich habe beobachtet, wie die Menschen die Liebe zum Land und die Angst vor dem Verrat einer Regierung ausgespielt haben. Ich sah zu, wie die Leute kulturelle Fragen der Spaltungen und Verbindungen ausarbeiteten, die weit jenseits meines Verständnisses lagen. Ich sah zu, wie die Herzen offen und gebrochen waren, wie persönliche Liebe mit spiritueller Liebe verschmolz, da Risiken eingegangen wurden, indem man dem Kollektiv beitrat und Widerstand leistete, das als eine Stimme zu sprechen schien. Das ist ein Land, erinnerte ich mich, das ist Europa und Asien, das ist Türkisch und Kurdisch und Armenisch.
Nach den Workshops hielt ich eine Rede über die Unterschiede zwischen Psychodrama und Dramatherapie. Passend zum Thema der Konferenz nannte ich es "Die Liebe und Ehe der Psychodrama und Dramatherapie" und spielte mit der Metapher einer Liebesbeziehung in ihren erotischen und psychologischen Verstrickungen. Als ich einen sorgfältig geschriebenen Text sprach, der Zeile für Zeile ins Türkische übersetzt wurde, war ich mir bewusst, dass ich den Fluss der Prosa verlor. Und ich war mir bewusst, mein Publikum zu verlieren, eine Trennung, die ich nicht ertragen konnte. In der Ferne hörte ich den Ruf des Muezzins zum Gebet, der sofort den Rahmen veränderte und mich daran erinnerte, dass ich mich in einem Aesclepion befand, wo Veränderung durch den Diskurs von Körper und Seele stattfindet.
Ich hielt inne und erinnerte mich daran, dass ich beschloss, meine Rede mit einem Gedicht von Rumi, dem Sufi-Mystiker des 13. Jahrhunderts, zu beenden, der in seinen Gedichten nahtlos fleischliche und spirituelle Liebe verband. Ich bat den Übersetzer, das Gedicht auf Türkisch zu lesen. Spontan erhob ich mich von meinem Stuhl, ging bis zum Bühnenrand hinunter und führte das Gedicht, die Worte und die improvisierte Handlung auf. Es heißt "Gefällt mir". Es beginnt so (Aus The Essential Rumi, Übersetzungen von Coleman Barks mit John Moyne):
Wenn dich jemand fragt
wie die perfekte Befriedigung
von all unseren sexuellen Wünschen
werde schauen, hebe dein Gesicht
und sag,
So was.
Wenn jemand wissen möchte, was "Geist" ist,
oder was "Gottes Duft" bedeutet,
lehne deinen Kopf auf ihn zu.
Halte dein Gesicht dort dicht.
So was.
Später im Gedicht sind zwei besonders mysteriöse Zeilen, die beide mit einem Ton enden:
Wie kam Josephs Duft zu Jacob?
Huuuuu.
Wie kam Jakobs Anblick zurück?
Huuuuu.
Ich fragte mich, wie zu Huuuuu. Was sollte das heißen? Wo ist es hergekommen? In dem Moment erlaubte ich mir, das schwer fassbare Huuuuu zu entdecken, darauf vertrauend, dass das Du oder das Ich das Objekt meiner Suche war.
Als ich fertig war, fühlte ich mich wieder verbunden, zu mir selbst, zu den Zuschauern, auf eine Weise, die jenseits der Worte lag. Eine Türkin näherte sich und fragte:
"Weißt du etwas über das Sufi-Ritual der wirbelnden Derwische?"
'Nicht wirklich. Ich habe eine Aufführung gesehen.
"Es ist keine Aufführung", antwortete sie.
'Was ist es?'
Sie antwortete mit einer weiteren Frage: "Kennst du die Bedeutung von hu?"
"Nein", antwortete ich.
"Im Tanz der Derwische ist es der Klang, der den Körper bewegt. Es ist der Name des Nichtbenennbaren. Ich dachte, das wüsstest du. Eben hast du diesen Ton ausgesprochen.
Ich konnte es kaum erwarten, meine Freundin in Istanbul anzurufen und ihr meine Geschichte zu erzählen. Aber sie antwortete nicht. Als ich in Istanbul ankam, erfuhr ich, dass sie angesichts der Intensität der Polizeipräsenz auf der Straße die Türkei früh verlassen hat.
Ich ging durch die Istiklal Straße in Richtung Taksim-Platz. Die Menschenmengen waren überschwänglich. Als ich zurück in New York ankam, erhielt ich zwei Fotos in meinem Posteingang. Einer davon war ein Polizist, der vor Demonstranten vor einem Schild für das Museum of Innocence eine Runde Tränengas abfeuerte. Der andere war spät nachts in einer Straße am Taksim-Platz. Die Straße war mit Blumen bedeckt. Ich fragte mich, ob das ein Traumfoto des Paradieses war. Ich wusste mit Sicherheit, dass dies Blumen der Liebe waren.
