Als ich unseren einzigen Sohn auf dem College fallen ließ, kämpfte ich um den perfekten Ratschlag, den idealen Anstoß, der seine einsame Flugbahn von diesem Moment an genau in die richtige Richtung lenken würde. Ich bin durchgefallen. "Lebe wenigstens einen Winter mit irgendjemandem, den du heiraten könntest" drängte sich um meinen Verstand mit "denk daran, deine Zähne zu putzen." "Sei ein wahrer Freund" stieß gegen "verifiziere deine Referenzen." "Das über allem …" Ich drehte mich um Polonius von Hamlet , so sofort als komische Figur erkennbar, weil so viele in Shakespeares Publikum Studenten waren. Ja, das bin ich mit den wackelnden Schnurrhaaren: Lieber, dummer alter Papa.
Andere haben viel bessere Arbeit geleistet, als ich konnte, selbst wenn die Gefühle des Augenblicks mich nicht mit Unsinn belästigt hätten. Der beste väterliche Rat ist nach allgemeiner Übereinkunft Philip Stanhope, 4. Earl of Chesterfield, der seine Freistellung von der Regierung dem Schreiben von Führungsschreiben an seinen unehelichen Sohn widmete. Schlau, formell, vorsichtig, distanziert knöpfte er sich in diesen Notizen auf; Sie schienen mehr eine Erleichterung als eine Pflicht zu sein: "Ich wünsche Gott, dass es dir genauso viel Spaß gemacht hat, meinem Rat zu folgen, wie ich es dir gegeben habe."
Was hat er gelehrt? Der Große Bär der Literatur, Samuel Johnson sagte, die Briefe vermitteln "die Moral einer Hure und die Manieren eines Tanzmeisters", aber das ist übermäßig hart. Sie mischen drei Ströme: die alte delphische Philosophie des "Nichts im Übermaß", das stoische Ideal der Selbstbeherrschung; und politische Tipps zu vernünftiger Schmeichelei und unverbindlichem Trimmen. Er warnte vor Fehlern wie Angeberei oder Unhöflichkeit mit den gleichen drei Kriterien: Sie waren hässlich; sie waren schwach; und sie könnten deine Gunst verlieren. Kein Wunder, dass Johnson – dieser peinliche, impulsive, nicht einschmeichelnde Johnson – dieses Abwehrmittel fand. Es zeigte sich zu deutlich, wie die bewundernswerten Tugenden der Alten leicht aus den schlüpfrigen Machenschaften ihrer Politik entstanden sein könnten.
Chesterfield hatte nie gewollt, dass seine Briefe irgendwelche Augen erreichten, außer denen seines eins, geliebtes Kind – aber das Schicksal versetzte guten Ratschlägen ebenso wie guten Plänen die gleichen Schläge. Der junge Philip war weder kenntnisreich noch witzig, noch ein Überflieger, obwohl sein Vater versuchte, Wind unter seine Fittiche zu bringen. Seine Karriere im Parlament und im diplomatischen Corps seines Landes wurde sowohl durch seine Bastarde als auch durch eine im Grunde vergessene Figur zunichte gemacht. Schlimmer noch, er heiratete, ohne Chesterfields Wissen, eine Miss Peters in Rom, "fast fast hässlich", auch unehelich, und mit der er schon zwei Söhne hatte. Er starb an Wassersucht im Alter von nur 36 Jahren; seine mittellose Frau verkaufte die Briefe dann an einen Verleger. So viel zur väterlichen Führung.
Wir sagen, wir bilden unsere Kinder, aber das ist eine tröstliche Illusion. Wir können sie zwar verkrüppeln oder pervertieren, aber kein Quetschen, wie geschickt auch immer, kann eine andere Person zu einem abstrakten Ideal machen. Der einzige nützliche Ratschlag, den wir geben können, ist etwas, was wir Erwachsene so oft nicht beachten: "werde dein bestes Selbst".
Wenn Sie solche Geschichten menschlicher Fehlbarkeit genießen, werden Sie jeden Tag auf meiner Schwesterseite, Bozo Sapiens, eine neue finden. Wir sehen uns dort.
