Krankheit des Herzens: Teil III
Ich komme gerade von zwei Stunden Pre-Op-Vorbereitung zurück, richtig erschrocken und gleichzeitig beruhigt. Es ist eine humongöse Operation, die jeden Tag erfolgreich und erfolgreich durchgeführt wird. Ich habe gerade mit dem Schreiben meiner Familie, Freunde und Kunden ein Blast-Mailing abgeschlossen, in dem ich verkündet habe, dass die Operation ein Erfolg war und ich mich gerade erhole. Hoffentlich drückt meine liebe Kate einen Knopf und schickt es morgen raus. Gott (oder wen auch immer) willig.
Jetzt beginnt das Warten ernsthaft. Es erinnert mich daran, Stürme auf See zu reiten, als ich vor 31 Jahren diesen Sommer allein über den Atlantik segelte. Ich erinnere mich an die kalte, schleichende Angst in einer stürmischen Nacht, als ich in meiner Koje lag und dem Boot zuhörte, das durch die Meere krachte. Ich würde auf etwas Falsches hören, auf etwas, das bricht. Ich würde mich fragen, ob ich an Deck gehen, mich umsehen und die Segel überprüfen sollte. Die Nacht schien so lang zu sein. Dann kuschelte ich mich wieder in meinen Schlafsack und wartete auf Schlaf oder den ersten Lichtschein am Horizont, während ich das Rauschen und Toben der großen hinter mir brüllen spürte. Ich erinnere mich an die Dunkelheit und das Warten und das Alleinsein.
Natürlich haben alle beruhigt und mir erzählt, wie glücklich ich bin. Angesichts der Tatsache, dass ich irgendwann im letzten Jahr einen tödlichen Herzinfarkt hatte (meine Arteriosklerose ist in meiner linken Hauptschlagader an der Verzweigung; ein schlechter Ort), bin ich sehr glücklich und ich bin auch glücklich, von einer Liebe umgeben zu sein Frau und Familie und Freunde und Kollegen und Kunden. Ich bin wirklich gesegnet
Aber gerade jetzt, während ich dir schreibe, fühle ich mich erschrocken und allein. Ich fing an, in diesem Blog aus dem Internet in die Dunkelheit zu schreiben. Eine Art Vertrauenssprung. Ich weiß, dass es eine große Anzahl von Ihnen gibt, die diese Geschichte verfolgt haben oder zumindest einen Blick darauf geworfen haben. Kenne das, wer auch immer du bist, der dir schreibt und dir sagt, was passiert, hat mich getröstet. Ob wir es mögen oder nicht, wir sind alle in diesem Rettungsboot zusammen.
Mein Vater hat auf seinem Schreibtisch, auf dem ich heute schreibe, das folgende Fragment eines auf Bronze geprägten Gebetes aufbewahrt:
"O Gott, dein Meer ist so groß und mein Boot ist so klein"
Danke fürs Sein. Ich werde es dich wissen lassen, wenn ich kann.
