Ich darf nicht so spielerisch enden wie geplant.
Mein Körper ist vielleicht nicht in der Lage, die manchmal übereifrigen Versprechen meiner Seele zu halten. Manchmal werde ich zu müde, zu tief, völlig müde, und ich gebe, gut, hoch und raus und rein.
Ich weiß, dass du das weißt. Ich denke, vielleicht habe ich es nicht getan, bis ich mich selbst gelesen habe. Ich denke, ich dachte, ich schulde jemandem – du, ich – einen besseren, längeren, härteren Kampf. Verspielt bis zum Schluss dachte ich, ich hätte Leute sagen hören. Was für ein Typ! Bis zum Ende. Aber dann wurde mir klar, dass dieses Ende früher kommen könnte, als ich es geplant hatte.
Ich will dich wirklich nicht enttäuschen. Oder mein Selbst, eigentlich. Ich glaube, ich musste einfach sehen, dass ich mir die Erlaubnis gebe, dass ich mich überall hin mitnehmen kann – den Schmerz, die Angst, die überraschend tiefe Müdigkeit.
Es würde mir nichts ausmachen, ehrlich, wenn das letzte, was aus meinem Mund kam, witzig war (besser als Speichel, zumindest). Wenn am Ende, bei der tatsächlichen und endgültigen Schlussfolgerung von allem, habe ich dich zum Lachen gebracht. Es wäre nicht einmal so schlimm, wenn ich der Einzige wäre, der einzige, der dachte, ich wäre überhaupt lustig. Ich meine, unter anderen Umständen wäre mir das peinlich oder so. Aber wenn ich schon tot war, bevor es offensichtlich wurde, könnte es immer noch möglich sein, dass ich die Leute trotzdem als lustig bezeichnen würde. "Hey", sagten sie schließlich, "zumindest dachte er, dass er lustig ist."
Ja. Eine gute Schlussfolgerung. Zumindest würde ich denken, dass ich lustig bin. "